Monaco di Baviera è austera, gotica, ordinata ed efficiente come ci si può aspettare da una città di Germania. Aromi cipolloidi nell’ etere e, come era lecito aspettarsi in questo periodo soprattutto, torrenti di birra. Già sulla S-bahn che mi conduce dall’ aereoporto alla centralissima Marienplatz, conto nel mio vagone quattordici persone abbracciate alla loro bottiglia. Un saliscendi di persone, bottiglie e biciclette.

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I bavaresi mi sono subito apparsi meno ermetici e assorti dei loro connazionali del nord. Addirittura riesco ad innescare dei giochi di sguardi con un paio di bellezze locali; una biondona poco più bassa di me che pare la terza gemella Kessler, ed un ragazzetto intorno ai 25 anni, in braghe corte, con appresso la sua casa-bicicletta, tanto è sovrastata da zaini, borsoni e scarpe. A giudicare dai suoi polpacci, di kilometri ne deve macinare parecchi, penso. E completamente dimentico della terza Kessler, mi immergo in una contemplazione mistica di quelle due meraviglie. Di polpacci.

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Ancora non sapevo che sarebbe stato un uicchend di profondo misticismo. La mattina successiva, alle ore 9:00, avrebbe aperto ufficialmente l’ Oktoberfest. Non immaginavo che per questo enorme evento, buona parte della popolazione cittadina, i ciofani soprattutto, avrebbe festeggiato esibendo il tipico abbigliamento bavarese. Uomini e donne con i polpacci più belli del mondo. Polpacci certamente forgiati in una vita spesa sulla fittissima rete cittadina di piste ciclabili. Emozionante.

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Nato e Bellantonio mi attendevano a Marienplatz, insieme ad una scatenata ed incontenibile Gea. Costei pare che si sia conquistata, nel quartiere, la nomea di italica puttanella per via delle intemperanze con cui si fionda sui seri e impostati Bayer-Hunde. Zampe all’ aria mostra loro con sfacciata ingenuità  la sua fiorente e, non si sa per quanto ancora, incorrotta natura. I seriosi cani di Germania, annusandola, paiono quasi destati e ringalluzziti da un lungo letargo, prima che i loro severi  padroni li riconducano ad un decoroso contegno. 

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L’ Oktoberfest, da sempre, non suscitava interesse in me. La birra, oltre a non avermi mai appassionato, ha caratterizzato almeno un paio di esperienze, per me buon consumatore di vodka e vino, poco simpatiche. A sedici anni, in una birreria di via Nosadella, a Bologna, dopo averne sorseggiato mezza pinta, mi alzai dalla sedia, ma in realtà stramazzai rovinosamente tra le gambe del tavolo e dei miei amici. Qualche anno dopo, durante la festa del congedo militare, grazie al malto e al luppolo, presi la sbornia più devastante della mia esistenza. Mi costò almeno tre incessanti giorni di travasi biliari, accompagnati da costante nausea. Lo scorso anno, per finire, mentre saltellavo con stupida disinvoltura ed una birra in mano ad un gaio party, crollai nel mezzo del prato procurandomi un profondo taglio sulla parte anteriore del polpaccio. Taglio di cui mi accorsi quando, nello spogliarmi all’ alba, avvertii un lembo di jeans che si era annidato, intriso ed asciugato all' interno della ferita, staccarsi insieme alla carne. Dolore.

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Dopo aver finalmente partecipato all’ Oktoberfest, tutto posso dire, tranne che potessi aspettarmi una semplice, per quanto gigantesca, sagra di paese. Giostre e  stand gastronomici: ruota panoramica, montagne russe, tagadà e salsicce di tutte le misure con cascate di crauti. Boccali ciclopici, bionde treccine  e stronzi equini che, baciati da un ardente e ridente sole, irradiavano ovunque i loro miasmi. Mi stordivano comunque meno di tutti quei polpacci. Nato, desideroso di ostentare un po’ di cultura da settimana enigmistica, mi ha spiegato almeno tre volte il significato della festa, mentre ondeggiavamo tra tutte quelle meraviglie di polpacci. Ricordo solo di tale Ludwig che sposò tale Teresa. Pel resto polpacci, polpacci e polpacci. Polpacci per tutti.

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I gheis locali. Confermo ciò che Nato ha sostenuto in un suo post, a Monaco ghei = cesso. Ciascun ragazzo bello, alto, con larghe spalle, glutei sodi e un buon mezzo kilometro cubo di polpacci, è di certo etero. Ma posso godere e persino eiaculare di testa, nella sola contemplazione di cotante meraviglie. Un ghei stattlich l’ ho intravisto nell’ ultimo pomeriggio, poco prima della partenza, seduto ad un bar. Mi ha concesso appena un accidentale e noncurante sguardo, negandomi così il poetico e crudele struggimento di un destino beffardo.