Per scrivere  dovrei avere qualcosa da scrivere. O dovrei non avere nulla da scrivere, pensando comunque di scrivere qualcosa. Ma le dita dopo qualche riga si fermano e uno di esse [che casino l'itagliano] va giù di backspace fino a capo pagina.

In sostanza sono un po' tramortito dalla confusione che mi crea avere meno confusione in testa. O forse è tutta la confusione che ho in casa che mi tramortisce. Oggi potrei approfittarne per mettere in ordine, e riaprire la mia ridente grotta agli ospiti, invece zuzzurellono per il quartiere e sudo. La fronte imperlata, gli abiti che mi si appicciccano addosso. Ma me ne fotto di tutto e mi fotto di tutto. 

Fottere distrae. E rilassa. E io, per sopportare questa cappa del cazzo, devo essere davvero tanto rilassato.

Giusto i piedi [che piedanti] invocano degli [delle?] infradito. Gliele [glieli] ho promesse. Vado.

Io da solo sto bene, in fondo. Questa frase mi ritrovo a pronunciarla sempre più spesso ultimamente. Agli amici increduli e dispiaciuti del protrarsi di questo mio stato di singòlitudine. Ai soprammobili di casa che cadono dalle mensole. Alla foto di mia nonna ubriaca che sorride complice e che pare rispondermi, come faceva quand'era in vita: va' va', va' alla piazzetta a vede' se ce sto io. 

Io da solo sto bene, in fondo. Tra breve festeggerò i sette anni; senza alcun segnale di crisi. Quando pronuncio la frase gli amici annuiscono, mentre una nuvoletta fluttuante sopra le loro teste racchiude un sì, certo, ma che cazzo stai addì.

Io da solo sto bene, in fondo. Perché in fondo? In superficie da solo, ci sto male?

Io da solo sto bene, in fondo. Spaiato, sfornito, scoppiato, sguarnito, spogliato, sprovvisto. Mezza mela senza l'altra metà. Una tazzina senza piattino. Una bottiglia senza il tappo. Il vino che diventa cattivo.

Io da solo sto bene, in fondo. Con la mente e il cuore sgomberi. L'affitto da pagare, la musica da ascoltare, la lavatrice da avviare. Oggi mentre stendevo il bucato, fissavo una brutta giacca di ginz acquistata anni fa al Centro Moda di Tor Pignattara. Mi chiedevo come mai i miei armadi fossero ricolmi di cose acquistate frettolosamente e mai indossate, perché mi stanno o me le sento di merda. Sono affezionato alle solite magliette, ai soliti ginz modello scolapasta. Il pataccone cucito all'interno della giacca ostenta una scritta che mi era sfuggita prima di adesso, specie al momento dell'acquisto: proudly oversize...

Io da solo sto bene, in fondo. Riesco ad ascoltare Aimee Mann senza intristirmi, Tori Amos senza struggermi o Fiona Apple senza fissare il parapetto [dimentico di vivere al piano rialzato].

Io da solo sto bene, in fondo. Ma perché ho sette cd dei REM ricoperti di polvere? Perché li ho comprati? Li adagio nel lettore e scorrono fluidi uno dietro l'altro nel mio solitario sabato rammentandomi un amore antico, improvvisamente rinnovato. Come la loro prima canzone che ascoltai che fu anche il primo loro video-che-vidi. 

Michael Jackson è morto, e i suoi vecchi videoclip impazzano su Youtube, mentre i suoi vecchi dischi la prossima settimana schizzeranno di nuovo nelle zone alte delle classifiche [cosa che non accade da qualche anno]. Paradossalmente la sua morte quasi mi mette meno tristezza della sua vita.

Anche Farrah Fawcett è morta, e qui  onestamente mi sento più toccato, per una questione puramente affettiva, non tanto di merito; erano gli anni in cui lei e Bo Derek erano neo-icone di bellezza, e io mi fottei mesi di mancette per regalare uno shampoo della sua linea per una Festa della Mamma [carino e delicato che ero: Ma'? ...tie': lavate i cavei.] Ricordo però, e molto bene, l'ex Charlie's Angel in un film di oltre vent'anni fa, in cui recitava la parte di una spietata e ferita giustiziera che si vendicava del suo stupratore sequestrandolo, murandolo e seviziandolo all'interno di un caminetto piccino picciò. Lei molto brava, devo dire; dopo la visione del film passai la notte con gli occhi sbarrati verso il soffitto.

Uscito il cd postumo di Valentina Giovagnini, morta qualche mese fa. Il cd in questione pare giacesse in qualche cassetto impolverato, schivato e schifato dai discografici. Passando per i casi di Rino Gaetano e Alex Baroni, ho sempre trovato inammissibili, e anche piuttosto macabre queste sorte di riscatti [riesumazioni] artistici. E non lo dico solo perché non ami particolarmente la Giovagnini, Gaetano o Baroni [circa quest'ultimo, dovessi dirla tutta...].

Anyway, scrivo ciò ché non avrei un cazzo da scrivere [leggasi: ci sarebbe così tanto che ad avere e la voglia, e il tempo di farlo, ne uscirebbe la Ditina Commedia]. Tuttavia, sempre in tema di riesumazioni, mi aggancio all'ultimo cd estratto a sorte dalla mia polverosa collezione privata [è visualizzato nella barra a destra del mio template]; scopro che è del 1996 e ...'azz, ma non era uscito solo ieri?

Fortunatamente scopro che non solo la band in questione non è morta, ma addirittura si è da poco riunificata. Il dito porta bene.

artist: Shed Seven - song: Going for Gold

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Cioè; io c'avrei questo amico di vecchissima data, che da sempre scrive [bene] e canta [benino] le sue perfette, godibili e belline belline canzonette POP. Ogni volta che mi sottopone all'ascolto di una sua nuova creazione [e sono stato sottopostissimo decine e decine di volte] puntualmente mi meraviglio.

Poi mi incazzo.

E Tantissimo.

L'opera è  composta, mondata, tritata e infornata dallo stesso Bizzi.

Special Guests: la t-shirt che vien y che va, e la scopa tigrata ricevuta in dono un dì da una fata.

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Nella prima metà degli anni ottanta la loro Ai Giast Rott'e Cazz furoreggiava durante le mie brufolose domeniche danzanti, in quel buco di culo che era il Charlie di Vicolo Bianchetti, a Bologna. Domani sera li ricanterò e li riballerò in quella voragine che è lo Stadio Olimpico di Roma. Pensando a quanto stracazzo di tempo sia passato per me, Dave, Martin & Co. [ché poi quello che mi piaceva deppiù che fine ha fatto?]

 p.s.: un grazie di cuore alla mia amata Kontessa.